Poemas ineditos de Reinaldo Jimenez.
| Autor | Jim |
| Cargo | Creaci |
ESCRIBO UN LIBRO LLAMADO BASTARDILLA. la mosca y otra polilla se pegan a la estera, es decir a la pantalla (tela) a la que adhiero: iincólume tea, tu pestañeo, a hierro mata! pero roer es un decir, querer cribar un hambre llamado Libro: preña esta galaxia de ocasos y oscuras cosas que a su Gea gimen, un río de risas deletrea la muchedumbre que respiro. reos astrales adentro, suele ocurrir, a las puertas del suceso, que por ser alga la gema de puro amor queme a la vuelta: en cada esquina se da la cita perdida que lleva en su seno la marca de alguna letra, como en el anca, arco fangoso, de fuego, en el acre lamido de unánime animal, en esta pieza o en cualquiera de aquellas otras llamando. borro ya amando más en lo que ignoro, tejo con oro del temor una serie de sierpes similares en parte y ensarte a unas sibilas roidas, oídas sílabas, pues quizás hace frío: en cuánta constelación, bajo el khól de la tiznada luz que años ha en el recodo se castiga, esculpe una melodía parecida al sol, y allá se planta, sin acudir cantiga a la garganta, por advenir hasta la hora de la borra en el sarro de grumos donde la letra se cuece, ya ninguna, entre las patas de araña de la aurora, o en confiscado devenir para que ahora sin mañana ni souvenir ni maña asome, a gatas con la hora lupa o con la entraña. POR REPETICIÓN ESTE LIBRO AHUECA UN ABISMO ANTICIPADO, ensimisma y avispara al desocupador del desconsuelo. aquí el centro en un haz de fumarola, las vacías camisas reunidas en huelga, a la deriva apenas de caer, rendidas a la cola eléctrica del día; los bichos se pegan, impactan rayas de insomnio contra la límpida mañana: heráclita, esta hora -ímpetu en blanco- arroja letras al ocelado río que descorre en abanico un voluble secreto, asoma al resplandor con su proyecto de umbras, sube el volumen de somáticas guerras frías, así el devenir inclina: su bravata arrecia oceánicas preguntas: así un detenimiento, luego reinicio acuoso del milagro, adonde podría verse (pero no sé ver) perfecta la espesura del envés que prima el radio de acción que infrasujeta, hasta que aquiétase, máscara en haces, lo idéntico. y estas frases: remolinos de remos sin orilla. la semilla no descansa, entre veloces tratos es fiera herida, aunque espero, siempre, que la trama tragadora algo traiga: esa brisa nocturna premedita queda, sin fin, el humo de esto perdido en el intento si salta por no situar. enciendo pues el foco y sobrevuela, hasta posarse tableteo de ráfagas: plata, late...
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